é como na guerra. agora nossa vida é prisioneira de uma situação que só conhecíamos dos livros que não foram decifrados a tempo, não há graduação para aprender a dor. essa dor que não entende o porquê do início, e que assim segue atropelando qualquer entendimento pela razão para se instalar como doença autoimune da alma escondida em cada corpo. os que sabem o que praticam seguem impunes. é como o mundo de imagens lindas que conhecíamos de uma revista, que agora arde diante da impotência dos nossos olhos na fogueira que vai enrugando e transformando suas páginas em cinza, pó, vítima de uma crueldade inimaginável. mas é mais um dos episódios que a banalidade, ávida de novas manchetes de frisson, não nos deixa tempo para as despedidas, pantanal. é a própria guerra.
virginia finzetto
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